С первого взгляда он некрасив, Со второго - безобразен.
До дома еще далеко. По пыльной дороге, сквозь сумерки и камыши. Каждый раз какая-то непонятная сила внутри тебя заставляет оборачиваться. Словно ты оставляешь позади себя что-то ценное и очень родное. Такое, знаете, своё? Нет, оставляешь хотя бы часть себя самого, если не целиком и полностью, без остатка. Хотя, когда это ты был в последний раз, чтобы "целиком"? Грязные, одеревенелые руки и снова взгляд возвращается назад. С легкой ноткой гордости и чувством удовлетворенности- смог. Где-то недалеко промчался поезд. Ни он, ни люди, спящие в нем, ни машины, сонно катящиеся через переезд, не знают ничего о тебе и о том, что ты смог и что это для тебя означает. Да это и не имеет никакого значения. Есть лишь ты, дорога и что-то внутри, что заставляет тебя оборачиваться назад.

24.08.16